Ce jour-là Ordinairement, elle leur faisait bon accueil. Elle leur expliquait avec volubilité habituelle ce qui s'est passé, leur donnait manger, leur offrait des vêtements et des conseils s'ils avaient décidé de rester ici dans ce temps, et leur ouvrait le portail s'ils avaient décidé de passer à autre temps. Les quelques premières fois elle se demandait pourquoi un Phénicien âgé et une fille normande de 15 ans la comprennent également, mais puis elle s'en est habituée et n'en attendait plus moins que ça. Ils apparaissent une fois par semaine ou deux, toujours à sa équipe. Elle a décidé ne rien dire a personne. Sait-on quelles choses bizarres existent dans ce monde? Pas besoin de jaser. Elle s'en sortait déjà très bien toute seule, pour une serveuse ordinaire: elle pouvait bien les rassurer, les apaiser, et pour des violents elle avait gardé un fusil sous le conptoir. Mais ce jour-là, rien ne marchait. La veille, elle voyait une serie tv jusqu'à deux heures; à cinq heures du matin, des chiens aboyaient sous la fenêtre, et elle n'avait pas pu dormir. Elle etait arrivée au bar fatuguée et de mauvaise humeur. Elle avait rugi à son aide, s'était à peine retenu d'être grossière avec un client (qui boit le whisky au matin? Seul un idiot). Elle avait rompu une serviette de cuisine et était en train de chercher d'une autre, quand elle a entendu un sifflement aigu de la pièce auxiliaire. Merde. "La bouilloire", elle a dit à son aide, et s'est dépêchée là-bas. Contre le mur, où juste un seconde auparavant le portail a dû être, un grand gars aux cheveux bruns était là.