Medea di Euripide Medea è l'ultimo atto della vita di una donna che è stata consumata dall'amore. Di una donna da cui le emozioni sono di una violenza inarrestabile, e la determinazione inflessibile. Il tradimento di Jason, il suo amante, ha capovolto una passione di amore di una potenza malata in un sentimento di ira e odio intriso di colpevolezza. Il suo amore per Jason l'ha condotta a commettere crimini che l'hanno danneggiata nel suo essere, e che forse non potendo perdonarseli, li ha affogati in un amore che doveva essere potente abbastanza per permetterle di vivere con i suoi atti funesti. L'oddio essendo solo l'altro lato dell'amore (a detta della saggezza comune), la violenza del suo sentimento si è ancora espresso nel sangue. La principale enigma della tragedia è che sono i motivi che hanno condotto Medea a uccidere i suoi propri figli. Per molti il motivo di fare soffrire Jason pare insufficiente. Alcuni pensano che l'abbia fatto anche per punirsi degli atti indicibili che deve affrontare adesso che l'amore per Jason è finito. Mi pare una giusta lettura dell'opera teatrale.

Un ritratto v.2 Ho incontrato una ragazza in biblioteca l'ultima volta che sono ritornato a Parigi. Aveva un'altezza piuttosto comune per una donna, direi attorno al metro e 65, quindi nella media ma nemmeno un pochino bassa secondo i miei gusti. Forse vedendola in strada non mi avrebbe colpito e l'avrei dimenticata subito dopo averla vista. Da lontano non ha niente di speciale, è banale. Ma comparendo cosi bruscamente mentre stavo lavorando da un paio di ore nel calmo della biblioteca, m'ha colpito dal modo diretto e privo di cortesia con cui si mes'è presentata e mi ha parlato. È apparsa proprio dal nulla, davvero vicino a me, in piedi mentre io stavo quasi sdraiato su una sedia lunga, assorto in lezioni di matematica e mi ha seccamente detto "Il y a quelqu'un ici?", ma come se fosse d'obbligo risponderle, o se fossi suo piccolo fratello. Voleva sedersi di fronte a me, ma c'era la un libro lasciato da qualcuno che se n'era andato via. Un po' perplesso le ho detto che si poteva sedere. Se n'è andata quindi a portare le sue cose dal posto dov'era prima al posto di fronte a me. Andandoci ho ovviamente cercato di valutare se il suo fisico poteva perdonare la sua scortesia. Quello che si notava da primo impatto da lei, era ciò che indossava. Aveva cortissimi pantaloncini che esponevano allo sguardo la quasi totalità delle sue gambe, non erano le gambe sottile e lunghe che ci vengono mostrate come l'esempio della bellezza. Quelle erano d'un tipo più robusto. Aveva cosce e polpacci un po' muscolosi, ma non cosi muscolosi da sembrare maschili, quelle gambe erano muscolose al punto giusto. Sembravano gambe frutta di una vita piena di sforzi, le davano il fascino delle persone che sono abituate alla difficoltà in opposizione alle donne che danno un impressione di fragilità. Pareva forte. Ed infatti lo era, come l'avrei scoperto più tardi parlando con lei. Ti guardava fisso con i suoi occhi blu con molta franchezza. Senza nessun di questi atteggiamenti artificiali che le ragazze hanno a volte quando si toccano i capelli, ridono fuori luogo o troppo facilmente, giocano con la loro voce pensando che non si noti il falso del vero. Questa era imperturbabile. Veniva della "Bourgogne", una regione prossima di Parigi, ma lontana abbastanza delle sue raffinatezze. Questa ragazza era rimasta di una natura semplice. Peccato che dovevo ritornare in Italia il giorno dopo, mi sarebbe piaciuto rivederla.

Un ritratto Ho incontrato una ragazza alla biblioteca l'ultima volta che sono ritornato a Parigi. Aveva un'altezza piuttosto comune per una donna, direi attorno alle 1 metro 65, quindi nella media ma nonostante un pochino bassa. Forse vedendola in strada non mi avrebbe colpito, l'avrei dimenticata proprio dopo l'aver vista poiché da lontano non ha niente di speciale, è banale. Ma sorgendo cosi bruscamente mentre stavo lavorando da un paio di ore nel calmo della biblioteca, m'ha colpito dalla sua determinazione o forse autorità. È apparsa proprio da nessun parte, davvero vicino a me, in piedi mentre io stavo quasi sdraiato su una sedia lunga, e mi ha detto "Il y a quelqu'un ici ?", ma con autorità, come se fossi nel l'obbligazione di risponderle. Voleva sedersi di fronte a me, ma c'era là un libro lasciato da qualcuno che se n'era andato via. Un po' perplesso all'inizio, le ho detto che si poteva sederci. Se n'è andata quindi a portare le sue affari dal posto dov'era prima al posto di fronte a me. Andandoci, ho potuto apprezzare il suo fisico. Il che si notava da prima vista da lei, era ciò che indossava. Aveva cortissimi pantaloncini che lasciavano allo sguardo la quasi totalità delle sue gambe, non erano le gambe sottile e lunghe che ci sono mostrati dappertutto come l'esempio della bellezza, quelle erano d'un tipo più robuste, aveva cosce e polpacci un po' muscolose, ma non cosi muscolose da sembrare gambe di uomini, quelle erano giustamente muscolose. Sembravano darle lo stile di qualcuno che vive la vita con ardore, nel senso che sembravano gambe scolte da una vita piena di attività. Le davano un'impressione di robustezza, era qua il suo fascino: pareva forte. Ed infatti l'era, parlando con lei più tardi, ti guardava con i suoi occhi blu fissi con molto franchezza senza nessun di questi atteggiamenti artificiali che le ragazze hanno di solito quando si toccano i cappelli, ridono di troppo o troppo facilmente, giocano con la loro voce pensando che non si notizia il falso del vero. Quella era imperturbabile. Veniva della "Bourgogne" una regione prossima di Parigi, ma lontana abbastanza delle sue raffinatezze. Questa ragazza era rimasta una natura semplice. Peccato che dovevo ritornare in Italia il giorno prossimo, mi avrebbe piaciuto rivederla !