Bem, não estou irritado, nem encolerizado e não fico com raiva por causa dessa situação desagradável. Só estou um pouco desapontado, triste e deprimido ao ficar frente a frente com ela. Isso não é coisa de vital importância, mas estar triste por causa de apenas um bocadinho de coisas que fazem a nossa vida, não é insignificante. Porque a tristeza nunca se apaga e sempre deixe os seus traços em qualquer canto da nossa alma. Não é como alegria que de repente pisca, ilumina e parte depois de um tempo curto até a sua próxima visita barulhenta, deixando os seus clientes com sorrisos nos seus olhos e nos seus lábios. Agora é hora para explicar-lhes todos os aspetos da triste situação sobre o que estou escrevendo /a escrever/: Há mais de cinco dias, desde que escrevi um texto em maravilhosa língua de Camões, em última flor do Lácio do Olavo Bilac, ou em idioma „doce e agradável“ de acordo com o grande Cervantes, e tudo isso a fim de verificar a minha habilidade de (em) escrever em (a)quinta mas (mais)falada língua do mundo. (Pela Wikipedia 280 milhões de ovelhinhas de Deus fala este latino depravado em todos os cantos do mundo, ou, como se diz, nos países Lusófonos). Não Recebi nenhuma correção para ver todas as estupidezes que eventualmente cometi, exceto um lindo comentário com a recomendação de continuar ao escrever. Fiz um cálculo: 1 comentário à proporção de 280 milhões falantes de português é um apoio de 0, 0000000036 falantes dessa linda língua. Não é muito mal. Em todo o caso agradeço a todos que leram a minha tentativa literária.