Escrito

Na minha primeira lembrança dele o estou vendo de longe; eu vou saindo da minha casa da mão da minha mãe, que sempre foi para seu trabalho depois de me levar para a escola. Era um homem de uns 50 anos, moreno, cabelo cinza e uma barriga proeminente. Nessa vez tinha (Desta vez vestia - fica mais coerente) uma camisa amarela y e umas calças beje, sem sapatos. Caminhando até a saída do bairro passamos ao seu lado e ele me mostrou o que foi um constante sorriso sempre que me encontrei com ele. Aos meus 8 anos -que era minha idade nesses dias- eu tinha medo desse sorriso: um sorriso no que só vi más intenções, só a hostilidade que sentem as crianças por os pelos  desconhecidos que não tiveram a fortuna de uma família, que crescem e vivem a mercê das facetas mais duras da sociedade. Ele ficou quieto, como sempre, sorrindo e vendo as pessoas passar. 

Nunca soube o nome dele. Também não soube onde ficava para dormir ou se tinha algum familiar.
Nunca escutei sua voz, mesmo nem vi nem mesmo vi ele falando com outra pessoa; sinto que todas as lembranças que tenho dele são mudas por causa disso, embora não sãosejam.

Há outra. Eu voltava com meus amigos do campo de futebol do bairro com meus amigos. Vi de longe que ele estava sendo montado ao carro da polícia, com sangue na camisa. Quando cheguei à casa onde tudo tinha acontecido, a dona estava chorando abraçada a seu esposo e haviam algumas coisas espalhadas pelo chão. Acho que dessa vez ele não estava sorrindo. Quando perguntei a minha mãe pelo que tinha acontecido, ela fez cara de tristeza e não me falou, me disse "nada filho, nada". Também nunca soube o que aconteceu.

Até que eu deixei a cidade para estudar na universidade ele ficou sempre assim, só, com um ténue sorriso na sua expressão, caminhando pelas ruas entre o medo das crianças e a indiferença ou a rejeição dos adultos.

Agora me pergunto o que pensava ele quando via o medo nos olhos dos meninos, ou o que sentia quando ele era tratado como se não fosse uma pessoa; se esse sorriso que ele enviava a quem olhasse sua cara não era outra coisa mais que uma procura de uma pouca simpatia, nunca respondida. Me pergunto se ainda vive, se é feliz, se acha que sua vida tem tido sentido, se acredita em Deus, se culpa ele por ter vivido a vida que teve que viver, se quer seguir vivendo essa vida. 
 
Há uns dias, no metrô, vi um homem de uns 50 anos, moreno, cabelo cinza, barriga proeminente, e embora ele não estava estivesse sorrindo, tudo isto veio a minha mente.

Me perdoe se não percebi algum erro e deixei de fazer a correção por não ter percebido.

Parabéns!

Escrito

Na minha primeira lembrança dele, estou a vê-lo de longe; estou a sair da casa da minha mãe, que sempre foi para o seu trabalho depois de me levar à escola. Era um homem de uns 50 anos, moreno, cabelo grisalho e uma barriga proeminente. Nessa vez, tinha uma camisa amarela e umas calças beges, sem sapatos. Caminhando até à saída do bairro, passámos ao seu lado e ele me mostrou, sempre que me encontrava com ele, um sorriso constante. Na altura com 8 anos, tinha medo desse sorriso: um sorriso onde só via más intenções, só a hostilidade que as crianças sentem pelos desconhecidos que não tiveram a sorte de uma família, que crescem e vivem à mercê das facetas mais duras da sociedade. Ele ficou quieto, como sempre, sorrindo e vendo as pessoas a passar.

Nunca soube o nome dele. Também não soube onde ficava para dormir ou se tinha algum familiar.
Nunca escutei a sua voz, nem vi ele a falar com ninguém; sinto que todas as lembranças que tenho dele são mudas por causa disso, embora não sejam.

Há outra. Eu voltava do campo de futebol com os meus amigos do bairro e, de longe, vi que ele estava encostado ao carro da polícia, com sangue na camisa. Quando cheguei à casa onde tudo tinha acontecido, a dona estava a chorar abraçada ao seu esposo e haviam algumas coisas espalhadas pelo chão. Acho que dessa vez ele não estava sorrindo. Quando perguntei à minha mãe o que tinha acontecido, ela fez cara triste e não me falou, só me disse "nada filho, nada". Também nunca soube o que aconteceu.

Até que eu deixei a cidade para estudar na universidade, ele ficou sempre assim, só, com um ténue sorriso na sua expressão, caminhando pelas ruas entre o medo das crianças e a indiferença ou a rejeição dos adultos.

Agora me pergunto: o que ele pensava quando via o medo nos olhos dos meninos, ou o que sentia quando ele era tratado como se não fosse uma pessoa; se esse sorriso que ele enviava a quem olhasse para a sua cara não era outra coisa mais que uma procura de uma pouca simpatia, nunca respondida. Pergunto-me se ainda vive, se é feliz, se acha que a sua vida tem tido sentido, se acredita em Deus, se se culpa por ter vivido a vida que teve que viver, se quer seguir vivendo essa vida.

Faz uns dias no metrô, vi um homem de uns 50 anos, moreno, cabelo grisalho, barriga proeminente, e embora ele não estivesse sorrindo, tudo isto veio à minha memória.

Escrito

Na minha primeira lembrança dele, o estou vendo de longe estou vendo-o de longe; eu vou saindo da minha casa da mão da minha mãe da casa da minha mãe, que sempre foi para seu trabalho depois de me levar levar-me para a à escola. Era um homem de uns 50 anos, moreno, cabelo cinza e uma barriga proeminente. Nessa vez Desta vez, tinha uma camisa amarela y e umas calças bege um par de calças beje, sem sapatos. Caminhando até a saída do bairro passamos ao seu lado e ele me mostro mostrou o que foi um constante sorriso, sempre que me encontrei com ele. Aos meus 8 anos -que era minha idade nesses dias- eu tinha medo desse sorriso: um sorriso no que no qual só vi más intenções, só a hostilidade que sentem as crianças por os pelos desconhecidos que não tiveram a fortuna de uma família, que crescem e vivem a mercê das facetas mais duras da sociedade. Ele ficou queto quieto, como sempre, sorrindo e vendo as pessoas passar passarem.

Nunca soube o nome dele. Também não soube onde ficava para dormir ou se tinha algum familiar.
Nunca escutei sua voz, mesmo nem nem mesmo vi ele falando com outra pessoa; sinto que todas as lembranças que tenho dele são mudas por causa disso, embora não são sejam.

Há outra. Eu voltava com meus amigos do campo de fútebol futebol do bairro com meus amigos. Eu voltava do campo de futebol com os meus amigos do bairro. Vi de longe que De longe, vi que ele estava sendo montado ao carro da policia polícia, com sangue na camisa. Quando cheguei à casa onde todo tudo tinha acontecido, a dona estava chorando abraçada a seu esposo e haviam algumas coisas espalhadas pelo chão. Acho que essa desta vez ele não estava sorrindo. Quando perguntei a à minha mãe pelo o que tinha acontecido, ela fiz fez cara de tristeza e não me falou, me disse disse-me, "nada, filho, nada". Também nunca soube o que aconteceu.

Até que eu deixei a cidade para estudar na universidade, ele ficou sempre assim, só, com um ténue sorriso na sua expressão, caminhando pelas ruas entre o medo das crianças e a indiferença ou a rejeição dos adultos.

Agora me pergunto o que pensava ele quando via o medo nos olhos dos meninos, ou o que sentia quando ele era tratado como se não fosse uma pessoa; se esse sorriso que ele enviava a quem olhasse sua cara não era outra coisa mais que uma procura de uma pouca simpatia, nunca respondida. Me pergunto se ainda vive, se é feliz, se acha que sua vida tem tido sentido, se acredita em deus Deus, se culpa ele por ter vivido a vida que teve que viver, se quer seguir vivendo essa vida.

Faz uns dias, no metrô, vi um homem de uns 50 anos, moreno, cabelo cinza, barriga proeminente, e embora ele não estava estivesse sorrindo, tudo isto isso veio a à minha mente.