Par là, pour poursuivre la joie J'y entre. L'odeur vague de fumée flirte avec l'air frais, et j'observe que je ne suis pas seule. Il y a un homme, qui est assis sur le trottoir. Il a une tatouage sur son cou et il porte des vêtements entièrement noirs: un T-shirt miteux, un jean avec des trous aux genoux, et l'expression de quelqu'un qui une fois a désiré mourir. La cigarette pend de sa lèvre avec le poids de son acédie. De l'autre côté de la rue étroite, il se situe フェイクショールーム, noir et noir, et désert sauf un seul vendeur à l'intérieur qui a des piercings sous sa lèvre. Il me fixe du regard. Je croise le regard froid de lui, puis, je le détourne. Il quitte la vitrine et je me sens étrangère de nouveau. Il y a du graffiti gribouillé sur les murs derrière le fumeur. "アニマソラ, 煉獄にいます。" Je dois l'approcher parce que l'édifice à côté de cette ruelle projète une ombre qui rend les malédictions et mémoranda obscures. Je me demande qui l'a écrit; je me demande si ce fût lui. Il y a un escalier hélicoïdal en metal rouillé près de フェイクショールーム. J'y monte, prudemment, car les marches sont bondé avec des plantes tristes en pot. Au deuxième étage, la porte est ouverte. Dedans, une femme avec les cheveux courts est allongé sur une causeuse blanche et dramatique. Elle a l'air d'une actrice mélancolique dans un film muet. La fenêtre à l'arrière est frénétiquement envahie par les herbes. Sur une petite table, il y an une lampe avec un abat-jour en dentelle, et une figurine de porcelaine qui manque une tête. La femme protège ses yeux avec sa main, mais il y a des taches sur l'accoudoir. La chambre sent comme les roses et les framboises, et un peu comme l'éternité. J'entends qu'elle écoute "Chaconne", de Bach. C'est belle et tragique, exactement comme elle. Respectueusement, je pars. Je descend, et remarque que je peux voir l'horizon quand je suis au sommet de l'escalier. C'est une vue entre les gratte-ciels, une poche menue—un iota—d'éther. Le ciel griffe les bords de sa cage; il veut être vu. Mais, peu après, il est perdu. Les ténèbres me suivent comme une fantôme alors que j'approche de la sortie qui me guiderait aux quartiers qui reçoivent la luminosité du soleil levant chaque matin. Elle ressemblent à une gueule. Le graffiti s'accroche à mon ourlet à mesure que je marche. Comme je passe à la normalité statique, je me sens mon coeur haleter. Je ne peux dire si c'est un soulagement, ou une asphyxie.