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    Lacrime Dinanzi al Rosso Morto (Parte 3) L’acqua schizza e bagna le sue scarpe di cuoio nero, non si altera, sapeva che deve affrettarsi. Chiude la porta, accende il motore, colloca prima e accelera. Le gocce della rugiada che si poduceva quando il pneumatico passava per una pozza, si assomigliava alla pioggia che due minuti dopo lo rivolgerebbe. Questa batteva contro l’auto forte come grandine, così sentiva anche che era la sua anima. Lascia cadere altra lacrima che rompe il silenzio nuovamente mentre lo ammira. Ne ha i suoi occhi chiusi, l’acqua fino alle labbra e pelo, quest’ultimo in alcuni settori rigido dal sangue indurito, tutto spettinato da biffe d’angoscia. Chiude gli occhi e si gira dando la schiena alla scena. Al aprirgli vede nello specchio che anche lui era macchiato della morte rossa. Si prende il capello e in disperazione si corica sul suolo e grida. Alla stessa volta altro ghiacciaio cade sul tappeto dell'ufficio psichiatrico. -So che questo è orribile e difficile, ma… Antonio, mi dica: cosa ha sentito? Cosa ha veduto? Voglio che Lei capisca e superi questa situazione, perciò mi dica: Chi era lui... nella doccia?- chiede lo psichiatra cautamente. Formando un cinico sorriso e con tutta l’aria che ha nei suoi stanchi polmoni esclama: -Come siete così ciechi?... Come nessuno è capace di vederlo?... - e sospira nuovamente per lasciare cadere altro ghiaccio nell’acqua a misura che si introduce in questa e la colora col suo dolore. Finalmente, esala e chiude gli occhi così per non poter vedere il suo braccio tutto mutilato. Simultaneamente la sua ultima speranza di vita in forma di lacrima sparisce nel rosso mare della sua angoscia, presto ad essere la culla del suo bramato bianco svegliare… -Era io, dottore…-
    February 8, 2017
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    Lacrime Dinanzi al Rosso Morto (Parte 2) Appare una volta più un lamento d’orrore, batte le palpebre e lo lascia cadere mentre dice sollazzando al psichiatra quello che sa. -Mi sento colpevole… tuttavia, io sapeva che lui ebbe depressione di mediana gravità, però ho pensato che era controllata, ai miei occhi non c’era niente di più che mettesse in evidenza che… che lui potrebbe…- ha detto lasciando cadere tristezza dopo tristezza finché tutte, perfino le bloccate, attraversavano la sua corta barba e cadevano in suolo -Io lo amava…- Culmina. Muto, il dottore con mirata commossa, lo ha osservato da alcuni secondi, poi si è girato e prende un sacchetto bollato trasparente dalla sua borsa portadocumenti. Primo di lasciarmi guardare il suo contenuto, mi ha detto sospirando: Crede Lei che lui utilizzò soltanto questo? Sa se faceva uso eccessivo di qualche farmaco… Qualcos’altro?- Poco dopo di finire la frase, colloca il pacchetto sul tavolino nella metà dell’abitazione. Al vederla lì, lascia cadere una angosciosa pioggerellina sul suolo quasi inosservata, mischiandosi subitamente col rosso morto mentre che lui si abbassa per raccogliere la lametta da barba che riposava vicino al vertice col bacino. È macchiata come il resto del bagno, ed al raccoglierla si ha inzuppato le mani col plasma. Ammira il affilato pezzo di metallo che gocciolava morte. Lo lascia e corre la cortina. Adesso la sua pelle, più pallida di mai, ha quella mirata stupefatta con le lacrime consecutive facendosi a turno per cadere. Vede perdutamente l’acqua impregnata con la vita sprecata. La osserva con dolore, si prende il petto e si lascia cadere al lato di lui. Sollazzando le accarezza il tatuaggio sul braccio sinistro scoperto per la sua camicia rimboccata, poi, assorto per le perturbazione sull’acqua provocate da toccarlo e dalle sue lacrime che distruggono la superficie, passa la sua mano sui jeans dalla coscia al ginocchio.
    February 6, 2017
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    Lacrime Dinanzi al Rosso Morto Per la sua pallida guancia scivolava una fredda goccia, che appena rifletteva un tenue brillo di luce incandescente durante la discesa sulla faccia stupefatta. Cade finché l’incipiente barba l’ha fermato, bloccata, come la vita di chi l’ha lasciato cadere. Non può essere. Con la mano si asciuga la lacrima, questa seguita per una traccia fugace di colore rosso morto che si allungava sulla faccia. Eventualmente altra goccia più cade, la segui altra e altra, lui trattava di sfollare il suo volto, tuttavia, ogni secondo cadevano più e battevano contro il vetro con una frequenza superiore alla quale i tergicristalli potevano controllare. Entra veloce al sotterraneo, tremolante ha frenato bruscamente e strappa le chiavi dell’ignizione. Scende dall’auto e chiude con trascuratezza la porta del veicolo, corre, attraversa la porta delle scale e le sale, senza esitare, i sette piani fino il suo appartamento. Cava i chiavi dell’appartamento ed introdusse loro nel chiavistello, poi apre l’entrata di colpo e si trova con tutto scuro ed una tenue luce che esce dal bagno. Primo di entrare, vede sulla tavola del soggiorno una lettera. Sente che sapeva lo che comunicava, però ancora così l’ha aperto. Questa era la calligrafia. Molto vicina a lui, soltanto che questa volta è stata scritta con una mano nervosa. Perdonami, già non potteti seguire guardando un’alba di più, veramente lamento il disordine al bagno: Ti Amo, Riguardati. Lascia cadere la lettera e con una respirazione intermittente apre lentamente la porta. Lo primo che vede sono le parete macchiate d’un rosso scuro, denso, poi guarda il suolo coperto per le stesse marche, ma con tracce di trascinamento, d’agonia. Si annusa l’odore della emoglobina e li scarti gassosi delle veglie che illuminano inconsistentemente l’abitazione. La cortina della doccia è chiusa quasi da tutto, solo permette vedere di maniera traslucida le opache marche di mani in soffrimento sull’altro lato di questa. Ad appena nel borde del bacino si riesce scorgere parte dei suoi capelli castano chiaro, a mezzo inumidire nella nuca. Inala una volta, sospira e quasi subitamente corruga la faccia pallida e piena di dolore.
    February 6, 2017
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    February 6, 2017
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    January 19, 2017
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    Ritornai a Casa (Parte 3) Un giorno tutto cambiò. Uscì come sempre per fare gli acquisti, però non ritornò mai. Sto bene… Sto bene… Starò… Bene… L’ho detto milioni di volte, che tutto sta nella mia testa… Ho la strana sensazione di che sto cominciando a odiarmi. Ho paura. Mi manca più ogni giorno. La casa è adesso sempre oscura e molto fredda. Starnutisco generalmente per la polvere accumulata. Sento che mi sto svanendo… Sono perso. Aiuto? Passò una settimana da che se n’è andato. Sto...Vuoto. Me ne voglio andare anch’io, non posso uscire di questa casa. È tutto quello che mi fa infelice, e anche l’unico che mi rallegra in questi giorni. So che è ora di andare. Me l’ho detto molte volte… Solo che non posso aprir la porta. Credo che quando già tutto finisce, alcune cose ritornano in bagliori, anche se soltanto occasionalmente. Oggi, non posso spiegarmi perché, ma ho sentito la casa brillare, calda e viva. Senza ragione apparente si mi rizzò la schiena e involontariamente cominciai ad agitare la mia coda, come non lo aveva fatto da decenni. Sentii un’ombra indietro a me. Prima potessi girarmi, odo il mio nome. Mi guardò, sorrise giovanne nuovamente e poi disse -Ritornai a casa…-
    January 19, 2017
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    January 19, 2017
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    January 19, 2017
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    January 19, 2017
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    Ritornai a Casa (Parte 2) Tre mesi hanno passato già, non capisco perché non mi guarda. Il piatto di cibo non me lo mai più riempì, e la mia acqua sbottò. Di tanto in tanto, piange insieme al mio letto ed io gli lecco la sua guancia. Non posso capire cosa gli accade, mi duole tanto vederlo così. Credo che non sente nemmeno la mia lingua. Sempre gli aspetto a sera a che ritorni e balzo contro le sue gambe, ma lui solamente sta lì parato. Occasionalmente, lascia cadere una goccia da un occhio, già il dopo è abitudinario. Sono preoccupato, adesso sempre mi ignora, spero che non mi butti dalla casa … Già non mi vuole bene...? Già ha passato un anno, sto molto triste. Lui non mi vede. Però se sono ancora quì! Gli vedo sempre, ogni giorno, tuttavia mi manca tanto. Oggi in speciale stette molto triste e desolato. Sta prendendo pastiglie. Non capisco perché si dimenticò di me... non era io la poca compagna che aveva? Si invera nel bagno e ascolto come batte la parete. Ogni colpo slega polvere dal marco della porta. Poi si detengono… Ma non uscirà in meno di mezz’ora. Sento come singhiozza. Lui sta solo. Mi rattrista non saper cosa fare. È la mia colpa? Che feci?... Per favore, perdonami… Dieci anni hanno passato e ancora non posso abituarmi alla solitudine. Mi duole molto padrone, per favore, accarezzami che sia una volta più. Non chiedo troppo, mi manchi. Già non ti molesto per il cibo o l’acqua, ti lascio stare tranquillo e già non ti rompo i giornali... Sono così facile di dimenticare? Non voglio sentire più, per favore… Già non ti vedi uguale, hai cambiato la tua roba e la tua faccia è… differente. Alcune volte dimenticai mangiare e tratto di ricordarti, certo che senza risultati… Però ti chiedo che mi vedi, te lo prego… Non mi senti abbaiare? Trenta anni hanno trascorso, il padrone già non si muove come prima. Gli duole camminare. A volte ancora gli parla all’aria e mi chiama per il mio nome. Corro a lui con speranza, ma poi ricordo che non può vedermi. Mi chiama nuovamente, questa volta rimane guardando l’orizzonte. Io grido -Sto qui!- però non accade niente. Lui soltanto ritorna in se stesso e va alla sua camera. È solo che mi sento tanto solo, non c’è niente più qui per me. Nelle notti gli proteggo. Mentre lui dorme, ed è molto silenzioso, è quando io piangio. Se mi volevi bene… perché mi lasciasti?
    January 18, 2017
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