Аста ла биста Он умер. Вселенная стихла на миг. Остановились ветра, громче прозвучали сигналы машин. Длиннее казались дороги. Водопады притормозили, и растения посмотрели вниз, почувствовали его боль. Не ту боль в суставах, в венах, в голове, а ту, которая осталась в душе. То сожаление, как после недосмотренного фильма. Он хотел посмотреть на впадину Мариана, он хотел посмотреть на Эверест, но он мертв. У себя дома. И вселенная об этом знает. Она вздохнула, т.к. еще одна ее частица погибла. Она понимала, что не сбывшиеся мечты все еще терзают душу мертвецу. Но мир уже не в силах помочь. Она не отправит ему телеграмму о выигрыше в лотерею, она не успеет обдумать, как доктору добраться. Вселенной больно. Но она помнить душу в теле нынешнего мертвеца и его вопросы: «Достоин ли я своих предков?», «Смогут ли мои дети выдержать жестокость мира?», «Смогут ли мои дети жить лучше меня?». Вопросы, которые радовали ее. Печаль охватила ее, и где-то далеко от лежащего трупа, где-то на море поднялись высокие волны и бились с силой о воде. Где-то в пустыне бешеный ветер выл, словно хищник в поисках своей жертвы. Она молчит.