Perdida en Holanda Después de una hora en el tren, sin oír la palabra “Amsterdam” en la inundación de jerigonza holandesa, empecé de darme cuenta que tal vez me había equivocado. Bajé el tren en La Haya. Aún más agotada, busqué un señal, de la estación o de Dios, para el tren a Amsterdam. Sin los dos, tuve que tragarme mi orgullo y me acerqué a un hombre de mediada edad que parecía simpático. Cuando le dijo que quería ir a Amsterdam y había ido a La Haya, no voy a mentir, la expresión en su cara me hace sentir un poco estúpida. Como un padre, me caminé a la puerta del tren correcto, dijo al conductor que estaba perdida y no era mi culpa (era mi culpa) y esperó hasta que estaba seguramente en mi asiento.