Gombrowicz versus los saltimbanquís Pon atención, Basia. Hay cierto grupito, de cierto lugar, que se cree sabedor de cosas que otros, antes que ellos, aparentaron descubrir; pero, en realidad, es un círculo vicioso de disparates y cosas inservibles. Por ejemplo: unos adoran a una falsa poetisa, que ni siquiera sabe inglés ni mucho menos su propia lengua. Otros adoran a una letrista que dice que Gustavo Adolfo, el Temerario, es mejor que el Gustavo Adolfo Bécquer, el poeta. Otros no ven más allá de sus narices ni cierta obviedad penosa, pero si defienden la terquedad y la cegazón. La destrucción de esos saberes no consiste en desnudar su ignorancia, ni tampoco desvirtuar su saber, sino en apapacharles con pompa y abnegada fidelidad, porque su mundillo se reduce a obtener conocimiento de chismes y de habladurías. Mi caso fue, digamos, diferente: evolucioné, pero de vez en vez veo a uno que otro. Unos metamorfoseados con miles de kilos y hablando del pasado y diciendo que son artistas y poetas por su inacabable fanatismo de lecturas de Coelho y Cuauhtémoc Sánchez. Escucha: «En la prosa, esta actitud ritual, --esa de pensar que son conocedores de los saberes primigenios y sabelotodos del devenir mundial, cuando su mundo se reduce de la explanada al estacionamiento o a musitar en la cafetería-también ha ocasionado grades estragos. Si tomamos, por ejemplo, obras como la Muerte de Virgilio, de Broch, el Ulises o algunos escritos de Kafka, experimentamos la misma sensación: que la ‘eminencia’ y la ‘grandeza’ de esas obras se realizan en el vacío, que son ese tipo de libros que todo el mundo juzga Grandes… y que, sin embargo, de algún modo nos resultan distantes, inaccesibles y fríos…Son obras escritas de rodillas, pensadas no para un lector, sino para el Arte o alguna otra abstracción. Es una prosa surgida del mismo espíritu que ilumina a los poetas e indudablemente, por su esencia es “prosa poética”». Eso es la dice WG, ahora, esos falsos poetas y esos parlanchines acólitos, te los cito para que sepas que existen y en su mundo, digamos, intelectualmente limitado a lo que sus ojos ven y quieren ver, no hay cabida para ti ni para mí. No somos poetas, no somos propagadores de la falacia como chisme, que unos consideran verdad absoluta. No, no somos eso, porque tú vas a Dresden, yo voy a Gdańsk, y los falsos poetas se quedan ahí, en su mediocridad.