Crónicas de mi vida parisina : Nostalgias

El aire está pesado. Todavía cae esta lluvia fina y helada que no deja París desde ya hace unos días. No se oye más que el ruido del agua en los techos grises, el ruido de los coches en la noche, el ruido de los escalofríos que penetran en mi cuarto y se instalan en mi cama. Contemplo el monocromo de gris y sueño con colores, con amarillo ardiente y con púrpura honda. Sueño con esa ciudad que me llama, con sus calles, sus plazas grandes, sus cafés ruidosos y sus bares de tapas, todo aquello iluminado por un sol enorme, un cielo claro y puro como mi infancia, sonrisas en las aceras y cantos en los techos, una cultura tan bella y luminosa, en un país tan débil y preocupado. Por todas partes, en las calles y las plazas grandes, en los cafés ruidosos y los bares de tapas, bajo los vestidos de colores de las bailarinas y en los ojos negros de los niños, se esconden trozos de mi vida. Todos siguen cantando, con el mismo calor en la voz, la misma esperanza en la pupila.
Madrid me llama, de su voz ronca y profunda, bella e irresistible. Esa voz que grita en mi cabeza, acompañada de ritmos de guitarra, toques de palmas, tacones chocando en el suelo. Esa voz que me sigue desde mucho tiempo, me saca unas lágrimas de alegría, alguna parte bajo la lluvia, en el silencio y el frío de una noche parisina, mientras, al mismo tiempo, la luna ilumina la Plaza Santa Ana, en la dulzura y la emoción de una noche española.

~¡Muy bien!