La cicatrice Toccava la cicatrice con le sue dita. I margini erano sollevati, rossi e arrabbiati. Lentemente, tracciava la ferita e guardava senza molto interesse gli alberi fuori della finestra. "Che cosa fa?", gli ha domandato l'infermiera con una voce severo e irascible. Il suono l'ha spaventato. Non gli piace questa infermiera. Era brusca, sempre in fretta e si comportava come se non si interessasse del benessere dei suoi pazienti. " N..n..n.niente", ha balbettato timorosamente mentre guardava la coperta intentamente. "Certo stava facendo qualcosa! Lei ho guardato! Non mi dica una bugia." L'infermiera aggiustava la coperta mentre dava un'occhiata intorno alla stanza. Si poteva quasi sentire la sua mente che lavorava per mettere in ordine tutto. Gli mancava sua mamma. Il tocco legero femminile della sua mano e le parole di conforto. Dov'è lei, si chiedeva sempre più. L'incidente è successo dieci giorni fa e non l'ha ancora visitato. Non ne dice niente a nessuno; non voleva che qualcuno lo dicesse che lei non sarebbe mai arrivata. Nel corridoio, il carrello del cibo porta il pranzo verso la porta. Arriva all'una ogni giorno. Lo stesso cibo ogni giorno. "Che mangia oggi?", abbaiava l'infermiera. "Chi se ne frega", pensava. Dopotutto, lo spilluzzicherò soltanto per evitare la sua ira, tu strega.